第二卷：北徏风烟 79：诗赋比试用流题，陈诗情真意更切 (第2/2页)
　　
　　这一次写得比刚才慢，一笔一画都格外认真。墨透三层纸，字字如刻。她知道这种诗在考场里少见——大多数人都爱写些“忧国忧民”却空洞无物的套话，或者引经据典炫耀学问。但她不怕不合时宜。她来参加科举，本就不是为了迎合谁。
　　
　　誊到一半时，手指又开始发酸。她停下，搓了搓掌心，从药囊里取出热敷粉揉了揉手腕。这点小动作没引起任何人注意。整个贡院此刻都沉浸在最后一轮考试的紧张中，连风都安静了。
　　
　　她继续写。
　　
　　等到最后一个字落下，她将答卷轻轻吹干，叠好，装入专用封袋，用火漆印章封口。整个过程从容不迫，像做完了一件再平常不过的事。
　　
　　这时，外面传来一阵轻微骚动。
　　
　　不是喧哗，也不是人群聚集的那种混乱，而是一种低频率的波动——像是某种情绪在悄悄蔓延。
　　
　　她站起身，拎起两份答卷——一份策论，一份诗赋，走向门口。
　　
　　监考官站在甬道尽头的小案前，手里拿着登记簿。她走过去，递上答卷。对方接过，习惯性地翻看封面姓名，目光扫过标题时，忽然停了下来。
　　
　　他低头看着那首《流民行》，眉头微不可察地动了一下。
　　
　　然后，他低声说了句：“此子有肝胆。”
　　
　　声音不大，像是自言自语，又像是感慨。说完便低头记录编号，不再言语。
　　
　　她没回应，也没停留，转身退到一侧候令区，静静站着。
　　
　　身后是其他考生陆续交卷的声音，有人松口气，有人皱眉，也有人满脸疲惫。她都不看，只望着窗外渐渐暗下来的天光。西边最后一缕阳光正从屋檐滑落，照在对面墙头的瓦当上，闪了一下，就没了。
　　
　　就在她准备收回视线时，忽然察觉身后有异。
　　
　　原来是风从窗隙吹进来，掀起了她留在桌上的草稿一角。那页纸上正是“雪深掩白骨，犹闻小儿啼”两句，墨迹未全干，被风吹得微微颤动。
　　
　　隔壁三十六号号舍的考生正好探头张望，一眼就看到了这几句。
　　
　　他愣住，随即轻声念了出来：“雪深掩白骨，犹闻小儿啼……”
　　
　　声音很小，但在这一刻的寂静中格外清晰。
　　
　　他没再念下去，只是怔在那里，半晌才低声说了句：“真诗也。”
　　
　　这句话像一颗石子投入静水。
　　
　　三十七号那边有个戴方巾的年轻人原本正收拾笔墨，听见后抬起头，朝这边看了一眼。接着，三十九号、四十一号……好几个方向的目光都不约而同地投了过来。没有人说话，也没有人传递纸条，可那种沉默中的震动却是真实的。
　　
　　有人默默合上了自己的诗稿。
　　
　　有人低头看着自己写的“浮云蔽白日，游子不顾返”，忽然觉得轻飘无力。
　　
　　还有一个年纪稍大的考生，眼角泛红，悄悄别过脸去。
　　
　　气氛变了。
　　
　　不再是单纯的考试结束后的松弛，而是一种被触动后的肃穆。这首诗没有朗读，没有传阅，甚至连作者都没开口，可它的分量已经沉进了周围人的心里。
　　
　　她依旧站着，不动声色。
　　
　　腰间的残玉简没有发热，也没有浮现任何未来片段。她也不需要。这一首诗，是她用自己的眼睛看、用自己的脚走、用自己的手救过无数人之后才写出来的。它不需要神启，它本身就是答案。
　　
　　远处钟声响起，宣告考试正式结束。
　　
　　差役开始逐个通知考生离场顺序。她排在第三批，仍需等待片刻。她趁机活动了下手腕，又喝了口凉茶。蜜饼已经吃完，纸包揉成一团塞进袖袋。药囊还在腰间，沉甸甸的，装着止血散、银针、旧方子，还有那幅边关堤坝图。
　　
　　她没再去想接下来会发生什么。毒案风波、礼部动向、考官态度……这些都不是此刻能掌控的事。她只知道，自己该说的话已经写完了，该表达的也表达了。剩下的，交给天意也好，交给人心也罢，她都不惧。
　　
　　第一批考生开始走出号舍，脚步声在青石板上回响。有人低语，有人叹息，也有人兴奋地讨论题目。她站在原地，听着那些声音由近及远。
　　
　　第二批走了。
　　
　　轮到她时，差役喊了编号。她应了一声，提起包袱，迈步向前。
　　
　　经过主考官临时办公处时，她眼角余光瞥见那位翻看她诗稿的官员正与另一位低声交谈。那人手里拿着她的答卷副本，指着其中一行，神情凝重。
　　
　　她没停下，也没回头。
　　
　　走出甬道那一刻，晚风吹在脸上，带着初夏特有的温润。天空已染成靛蓝色，星星还没出来，但月亮已经挂上了东边的飞檐。
　　
　　她站在贡院门前的台阶上，回头看了一眼这座高墙深院。
　　
　　里面灯火通明，人影穿梭，仍在忙碌。她的诗，此刻正躺在某位考官的案头，等待评定。会不会被欣赏？会不会被压制？她不知道。
　　
　　但她知道，那首《流民行》是真的。
　　
　　真到每一个字都能在地上砸出坑来。
　　
　　真到哪怕明天被人烧了，今晚它也已经活过了。