第一百一十章 南边的丝 (第1/2页)
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“她在绣房做过半年活。”沈九娘说。
“什么时候。”
“绍兴元年，夏天来，冬天走。”
“绣得怎么样。”
“不好。”沈九娘说，“针脚歪，一朵花的花瓣能差出三针。她自己也看得见。”
“看得见还绣。”
“她说她学。”沈九娘说，“学了半年，也没学会。”
顾惊澜把纸册子摊在案上。
“她做哪一处活。”
“她不做活。”沈九娘说，“她管料。”
“管料。”
“线是她领的，布是她点的。”沈九娘说，“谁的活用什么料，她记在心上。”
“她记得住。”
“她记得住所有人的名字。”沈九娘说，“绣房里三十几个人，她叫得出名字，叫得出谁的手慢、谁的手快、谁家里丢过人。”
她把针插在线团上。
“有一回她问我。”
“问什么。”
“她问，这一本册子上头的名字，都有没有人来认。”
顾惊澜抬起头。
“你怎么答。”
“我说，来认的少。”沈九娘说，“嫁了人的，跟着丈夫姓。没嫁的，进绣房那天就不叫原来的名了。”
沈九娘低下头，把线团上的针拔下来。
“她听完，没有说话。”
“她看那一行的时候，”顾惊澜说，“你在不在。”
“在。”
“她看了多久。”
沈九娘想了想。
“一炷香。”她说，“她站在灯底下，把那一行看了很久。她不是看字，她是拿手在那三个字上头按。”
“按。”
“按完了，把针也按在那一行上。”沈九娘说，“那根针，后来插在绷子上，没有拔。”
“针呢。”
沈九娘从架子最底下的一只小匣里摸出一根针。
针已经生了黑。
“这根。”
顾惊澜把针接过来。
针很小，针尾是扁的。
针身上有一个小小的弯。
不像是磨弯的。
是握久了，手指把它压弯的。
“针是绣活的人的东西。”沈九娘说，“她那一行，绣得不好。可她没有把那根针扔了。”
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【切换】绍兴五年 · 五月 · 五国城 · 绣房 · 中午】
顾惊澜把那三行又看了一遍。
她把灯挪到布册边上，一行一行地对照。
“这三行，拆的次序是反的。”
沈九娘凑过来。
“怎么看的。”
“拆线要拆线头。”顾惊澜说，“拆一行，线头在哪儿，那一行的边上就留一个小孔。这三行的小孔，都是从这头起，往那头走。”
她指了三个位置。
“三行的孔，起法一样。”她说，“拆的人是一个。”
“补的人也是一个。”
“补的针脚也是从上往下。”顾惊澜说，“一个人拆的，一个人补的。”
她把纸册子摊开，对着布册。
“可他不是绣娘。”
“怎么看。”
“拆线的时候，他把中间的布挑破了两处。”顾惊澜说，“绣活的人拆线，针从线底下走，布不会破。”
沈九娘看着那两处破口。
“这两处，”她说，“上头补过。”
“补过。”
顾惊澜把布册翻到背面。
“他补的时候，用的还是南边的丝。”
沈九娘的手停了一下。
“南边的丝，上个月收走了。”
“收了三卷。”
“收了三卷。”沈九娘说，“登记在上头的。”
“收走的三卷，用在了这儿。”顾惊澜说，“收线和用线，是一条路。”
她把灯往远处挪了挪。
“这三行，原来是三个名字。”她说，“现在也是三个名字。数没少。”
“没少。”
“一百二十七行，一行不多，一行不少。”
沈九娘把那本纸册子推过来。
“原来的三个名字，两个是城里的人，第三个是赵多富。”
“赵多富那一行，被人拆了。”
“拆了。”顾惊澜说，“可拆的人不敢让数少。他拆了一行，就补一行。”
她的手指在那三行上走。
“其实他要抹的，只有一个。”
“那另两个呢。”
“搭上去的。”顾惊澜说，“抹一个人，要换上三个名字。搭上两个，才好叫人看着像换过料，不像少了人。”
沈九娘看着那三行。
“那两个女人，”她说，“还活着。”
“在哪儿。”
“一个在城西。”沈九娘说，“一个在南人巷。”
【切换】绍兴五年 · 五月 · 五国城 · 南人巷 · 下午】
那女人在门口坐着，补一件袖口。
她四十来岁，头发在脑后挽了个结，结上别着一根旧簪。
“孙娘子。”
“谁。”
“我姓顾。”
“顾娘子。”那女人说，“你找我做什么。”
顾惊澜把纸册子摊在膝上，翻到那一页。
“这一行是不是你的。”
那女人凑过来看。
她的眼睛不好，她把册子往亮处挪了挪。
“是我的。”
“你叫什么。”
“孙氏。”
“你从小叫孙氏？”
那女人看了她一眼。
“册上写着。”
顾惊澜把册子合上。
“你认字。”
“认得三个。”那女人说，“一个是孙，一个是氏，一个是一。”
“在哪儿学的。”
“册上写着，我就学了。”她说，“上头来点名，我得应。别人叫孙氏，我得知道是叫我。”
她把针从袖口上拔出来，换了个方向，接着补。
顾惊澜看着她的手。
针从上面往下走。
“你补衣裳，”顾惊澜说，“针从上面下来。”
“都这样。”
“有人从底下往上。”
那女人笑了一下。
“底下往上，布会抽。”她说，“那是南边人的笨法子。”
顾惊澜没有再说。
她站起来，往巷口走。
走到巷口，她回头看了一眼。
那女人还在补。针从上面往下，一针，一针。
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【切换】绍兴五年 · 五月 · 五国城 · 绣房 · 傍晚】
沈九娘在理线。
“你跟她说没有。”
“没有。”
“你知道她原来那一行写的是什么。”
“不知道。”顾惊澜说，“纸册上那三个名字，头一个不是她现在的名字。可我没见过她原来那三个字长什么样。我说出来，她要是问我是哪三个字，我写不出。”
“那你为什么去。”
“我去看她还在不在。”顾惊澜说，“她还在。”
沈九娘把线卷搁进筐里。
“九娘。”
“嗯。”
“北边的人缝东西，从上面往下。”
“是。”
“绣册上那三行，也是从上面往下。”
沈九娘的手停了。
“可线是南边的。”
“南边的丝，北边的手。”沈九娘说，“一个北边的人，拿着南边的线，拆了三行，补了三行。”
顾惊澜看着那块布。
“这个人的手，跟收线的官不是一个人。”
“怎么看出来的。”
“收线的官点线的时候，把三卷线一卷一卷凑到窗光底下看。”顾惊澜说，“他用眼睛。”
“补线的人用什么。”
“用针。”顾惊澜说，“他拆线的时候挑破了两处布。他手不熟。”
沈九娘把最后一卷线放进筐里。
“手不熟的人，”她说，“不敢在绣册上动手。”
“他敢。”
“为什么。”
“因为他知道，”顾惊澜说，“这一本册子上头，还有一百二十六行是好的。上头看册子，看的是有没有少人。中间那一行歪了，没人细看。”
灯点起来了。
顾惊澜把那块布重新卷好，包回白布里。
“九娘。”
“嗯。”
“这一本绣册，明天交上去吗。”
“上头要交。”
“你交。”
“交了，就没了。”
顾惊澜把木匣的盖合上。
“你交一本。”她说，“抄的那一本，你自己收着。”
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沈九娘把纸抄本翻到中间。
“这几页不是我写的。”
顾惊澜凑过去看。
“字不一样。”
“前头是我抄的。”沈九娘说，“抄到第二百行上下，我的手坏了。那年冬天手冻裂，握不住笔。”
“后来谁抄的。”
“她。”
“她替你抄。”
“她替我抄了七日。”沈九娘说，“一日抄二十来行。她抄得慢，可她不抄错。”
顾惊澜把那几页拿起来，对着窗口看。
“这一页上头，”她说，“有她的名字。”
“有。”
“她自己抄自己的名字。”
“她自己抄的。”沈九娘说，“我那天病了，叫她照着绣册往下抄。抄到她那一行，她没有跳过去。”
“她抄自己的名字，抄得跟别人一样平。”
“一样平。”
顾惊澜把那一页转过来，对着光看纸背。
纸背上有几处压痕，是写字的时候力压在笔上的印子。
“她的字，”顾惊澜说，“跟布册上后补的那三行，笔顺一样。”
“哪儿看出来的。”
“写‘富’字上头那一点。”顾惊澜说，“一般人先写宝盖，再写里头。她是先把里头写完，最后才补上头那一点。”
她把那页纸递回去。
“布册上那三行，”她说，“是照着她这个写法补的。”
沈九娘的手指在纸上按了一下。
“照她的写法。”
“补字的人，”顾惊澜说，“手里有她写过的字。”
“手里有她写过的字。”
“那一本纸抄，”顾惊澜说，“除了你，还有谁翻过。”
沈九娘站着。
“上年秋天，”她说，“上头来人对过一次名。他那回把册子拿到门外去，拿了两炷香。”
“拿出去看的。”
“拿出去看的。”
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顾惊澜把那几页纸摊在案上。
“九娘。”
“嗯。”
“这七页是她写的，你为什么不把它划掉。”
“划不了。”
“怎么划不了。”
“划一个名字，”沈九娘说，“要在后头写一个销字。”
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