第三章 微光 (第2/2页)
　　
　　陈默蹲下身，捡起那半截断剑。很沉，入手冰凉。他用手指抹去断口处的浮锈，露出下面参差不齐的断裂面。断口处的金属质地，似乎比他柴刀的铁要好一些。
　　
　　他想了想，将断剑也捡了起来，和那两块石头一起，用衣摆兜着，带回了住处。
　　
　　晚膳后，夜色渐浓。
　　
　　陈默再次来到那个背风的屋檐下。这次，他面前摆着三块石头和那半截断剑。
　　
　　他先拿起那块最粗糙的石头，将柴刀在上面用力打磨。刺耳的声音响起，石屑纷飞。磨了约莫几十下，他停下，用手指试了试刃口——似乎去掉了些更明显的钝口，但依旧粗糙。
　　
　　他换上了那块从溪边捡来的青石。熟悉的“嗤嗤”声再次响起。这一次，他能感觉到，磨起来比昨晚顺畅了一些，刀刃与石面的贴合似乎更好了。他磨得很耐心，不时淋上一点水，观察刀刃的变化。
　　
　　磨了许久，刀刃终于显出了连贯的、虽然依旧黯淡但已有了明显线条的锋芒。他换上了那块最细腻的深色石头。
　　
　　这块石头质地坚硬，表面光滑，磨上去的声音都变得不同，是一种更低沉、更均匀的“沙沙”声。陈默放轻了力道，让刀刃以更小的角度，在石面上缓缓来回。
　　
　　时间一点点过去。汗水再次浸湿了他的后背，手臂也开始发酸。但他全部心神都集中在指尖传来的触感，和那细微的、均匀的摩擦声上。
　　
　　终于，他觉得差不多了。
　　
　　他停下动作，舀来清水，将刀身和石头都冲洗干净。然后，他抬起柴刀，对着远处那盏气死风灯微弱的光芒。
　　
　　这一次，刀刃上，终于反射出了一线极细、极淡的冷光。
　　
　　虽然依旧不算多么耀眼，但比起之前那黯淡无光的样子，已是天壤之别。
　　
　　陈默伸出手指，在刀刃上极轻地横向刮了一下。
　　
　　指尖传来清晰的、微微的阻力，以及一丝极其微弱的、仿佛要被割开的寒意。
　　
　　成了。
　　
　　他静静地看着手里的柴刀，看了很久。然后，他将其小心放在一旁，拿起了那半截断剑。
　　
　　断剑很沉，锈得厉害。他用那块最粗糙的石头，用力刮擦剑身上的锈迹。铁锈簌簌落下，露出下面坑洼不平、布满黑色斑点的剑身。刮了很久，也只清理出巴掌大的一块，而且质地似乎并不均匀，有些地方坚硬，有些地方则疏松。
　　
　　看来，这剑的材质也一般，而且锈蚀得太深了。
　　
　　陈默没有失望。他本来也没指望能从这里找到什么神兵利刃。他放下断剑，又拿起柴刀，用那块最细腻的石头，在已经磨好的刃口上，又轻轻蹭了几下，做最后的修整。
　　
　　“沙……沙……”
　　
　　极轻的摩擦声，在寂静的夜里，几乎微不可闻。
　　
　　就在这时，一阵夜风吹过，带来远处隐约的、丝竹管弦之声，还有女子轻柔的嬉笑声。那声音极其飘渺，仿佛来自云端，来自那座高高在上的、被灯火点缀的主峰。
　　
　　陈默手上的动作，几不可察地顿了一下。
　　
　　他抬起头，望向主峰的方向。今夜云雾有些重，只能看到山峰下半部分零星的光点，和更上方那一片被灯火映照得有些朦胧的、仿佛仙宫楼阁般的剪影。
　　
　　丝竹声和嬉笑声随风断续，听不真切，却无端地，让这山脚下的夜，显得更加寂静，更加深寒。
　　
　　他低下头，继续手中的动作。
　　
　　“沙……沙……”
　　
　　一下，又一下。
　　
　　刃口在细石的打磨下，变得更加匀净，那条反射的冷光，也似乎更凝实了一些。
　　
　　直到那飘渺的乐声和笑声彻底消散在风里，再也听不见。
　　
　　陈默才停下。
　　
　　他举起柴刀，再次对着灯光看了看。然后，他用指尖，在刃口上，极轻、极快地划了一下。
　　
　　一阵尖锐的刺痛传来。
　　
　　他收回手，就着昏暗的光线看去。指尖上，多了一道细细的、几乎看不见的白线。过了片刻，那白线里，才慢慢渗出一颗极小的、殷红的血珠。
　　
　　他看了那血珠一会儿，然后，将手指含进嘴里。
　　
　　一股淡淡的、带着铁锈味的腥甜，在口腔里弥漫开来。
　　
　　他放下柴刀，收起三块石头和那半截断剑。然后将磨刀时落下的石粉和铁锈仔细清扫干净，连那滴落在地上的、微不足道的血迹，也用土掩了。
　　
　　做完这一切，他才盘膝坐下，开始今晚的炼气吐纳。
　　
　　夜更深了。
　　
　　寒意如潮水般涌来，要将他吞没。丹田处，那丝微弱的暖意，比昨夜更难寻觅。他静心，凝神，在无边的黑暗和寒冷中，一遍又一遍，寻找着那如风中残烛般的微弱光点。
　　
　　许久，许久。
　　
　　就在他以为今夜将一无所获时，那丝暖意，又极其微弱地，浮现出来。
　　
　　依旧缓慢，依旧艰难，依旧在胸口那堵“墙”前停滞，盘旋，最终无奈退却。
　　
　　但陈默能感觉到，它比昨夜，又凝实了那么一丝丝。流淌的路径，也清晰了那么一丝丝。
　　
　　他缓缓吐出一口浊气，那气息在冰冷的空气中凝成白雾，很快散开。
　　
　　他睁开眼，望向夜空。
　　
　　今夜的云层很厚，看不见星星。只有主峰高处，那些属于内门弟子、执事、长老们的殿宇楼阁，还亮着疏疏落落的灯火，在厚重的云雾后面，透出朦胧的、温暖的光晕。
　　
　　那么高，那么远。
　　
　　陈默看了一会儿，然后收回目光，低下头，看着自己摊开的手掌。
　　
　　掌心粗糙，布满老茧和细小的伤口。指尖上，那道细微的割痕已经不再渗血，只留下一道几乎看不见的浅色印记。
　　
　　他握了握拳，又松开。
　　
　　然后，他起身，收起草垫，走回那间弥漫着汗味和鼾声的屋子。
　　
　　躺下时，他在心里，将今日的所得，又细细梳理了一遍。
　　
　　磨利的柴刀。三块石头。半截断剑。指尖那一丝微弱的痛感和腥甜。以及，丹田深处，那缕虽然微弱、虽然短暂，但确实存在，并且似乎……正在一点点变得清晰的暖意。
　　
　　还有，那随风飘来的、遥不可及的丝竹与笑声。
　　
　　他将这些，连同那张“日课”纸上冰冷的字句，一同压在心底，然后闭上了眼睛。
　　
　　窗外的夜，浓黑如墨。
　　
　　但在他阖上眼睑的黑暗里，却似乎残留着一线极淡、极冷的，由磨利的柴刀反射出的，微光。