第二百二十八章 深海激活（7k） (第2/2页)
　　
　　他那原本因为老花眼而显的有些浑浊和散漫的眼神，立刻变的锐利、冰冷且充满了攻击性。
　　
　　他那原本松垮垮靠在椅背上的肩膀和脊背，本能的紧绷了起来，腹部的肌肉收缩，坐姿从後仰瞬间变成了随时可以暴起发力的前倾姿态。
　　
　　老汤姆慢慢的动着下巴，将嘴里那口甜甜圈咽了下去。
　　
　　他没有再吃剩下的部分，只是默默的把手里的大半个甜甜圈放在了瓷盘上，伸手摘下鼻梁上那副用胶布缠着的老花镜，随手扔在了桌子上。
　　
　　他站起身。
　　
　　动作中再也没有了刚才在院子里的那种迟缓和老态，他的步伐稳健而有力。
　　
　　老汤姆抓起桌上的那份报纸，直接走到了客厅的壁炉前，从裤兜里摸出了一个旧黄铜防风打火机。
　　
　　「叮」的一声，打火机翻开，幽蓝的火苗窜起。
　　
　　他点燃了报纸的边缘。
　　
　　老汤姆面无表情的看着那份印着唤醒密码的报纸在火焰中迅速卷曲、发黑，直到火舌燎到他的指尖，他才松开手，任由它掉进壁炉里，烧成一堆无法辨认的灰烬。
　　
　　确认灰烬被彻底打散後，老汤姆转身，大步走向了地下室的入口。
　　
　　他走下昏暗的木楼梯，推开一个被破旧割草机和废弃轮胎挡住的隐蔽储物柜。
　　
　　他弯下腰，双手发力，从最深处拖出了一个落满灰尘的沉重黑色铁箱。
　　
　　「咔哒」两声，老汤姆拨开锁扣，掀起箱盖。
　　
　　里面静静的躺着一把保养的近乎完美的雷明顿M700栓动猎枪，几个装满.308口径马格南子弹的防潮弹药盒，一个带有雷射测距功能的蔡司望远镜，以及一个塞满了高热量野外生存口粮和防水伪装网的战术背包。
　　
　　老汤姆伸手拿起了那把雷明顿猎枪。
　　
　　他拨开保险，右手握住枪栓，猛地向後一拉。
　　
　　「咔嚓。」
　　
　　清脆的金属咬合声在地下室里回荡。
　　
　　他的手指飞快的拂过退壳挺和击发机构，动作专业、流畅，没有多余的停顿。
　　
　　十五年的隐居并没有磨灭他肌肉里烙印的记忆。
　　
　　确认武器状态处於绝对的完美後，他抓起几发黄澄澄的子弹，一颗接一颗的压进弹仓，然後将猎枪塞进了一个普通的帆布枪袋里。
　　
　　老汤姆脱掉了那件红黑格子的法兰绒衬衫，换上了一身防风防水的深绿色迷彩猎装，脚上蹬进了一双厚实的防水战术靴。
　　
　　他把那个蔡司望远镜挂在脖子上，塞进外套内侧，背起那个沉重的战术背包。
　　
　　老汤姆拎着枪袋，走出了木屋。
　　
　　当他经过前院的草坪时，隔壁那个正在修剪草坪的邻居比尔停了下来，有些好奇的看着他这身全副武装的打扮。
　　
　　「嘿，汤姆！你这身行头打算去哪？」比尔大声问道。
　　
　　老汤姆立刻咧开嘴，露出了一个自然的粗犷笑容。
　　
　　「今天天气难得不错，我打算去北边靠近边境的森林深处碰碰运气！」
　　
　　老汤姆拍了拍手里的帆布枪袋，大声回应道。
　　
　　「看看能不能打到一只足够大的公鹿回来！到时候请你吃烤肉！」
　　
　　「祝你好运，老夥计！别被黑熊吃了就行！」
　　
　　邻居大笑着挥了挥手，完全没有察觉到这个熟悉的汤姆的状态早已判若两人。
　　
　　老汤姆走到停在院子外面的那辆破旧的福特皮卡车旁。
　　
　　他把战术背包和枪袋扔进後斗，拉开车门，坐进了散发着劣质机油味的驾驶室。
　　
　　拧动钥匙。
　　
　　老旧的V8发动机发出一声粗糙的咆哮，排气管喷出一股浓烈的黑烟。
　　
　　老汤姆双手死死的握着方向盘，那双冷酷的眼睛里透着一丝压抑了多年的兴奋。
　　
　　他盯着前方通往北部的公路，一脚将油门踩到了底。
　　
　　皮卡车轮胎在马路上摩擦出一阵刺耳的尖啸，驶出了这个宁静的伐木小镇，朝着那条尘封了十几年的「伐木工」线的方向疾驰而去。
　　
　　s88g8里老汤姆驾驶着那辆排气管冒着黑烟的福特皮卡，驶离了平坦的州际公路，一头紮进了通往喀斯喀特山脉深处的碎石土路。
　　
　　随着海拔的升高，两侧的道格拉斯冷杉变的越来越茂密，遮天蔽日。
　　
　　老汤姆当然不可能知道这条路线在某个地下保密室里被称为「伐木工」线，更不可能知道这条线曾经是冷战时期某大国布下的一步闲棋。
　　
　　他甚至连自己究竟在为谁效命都不知道。
　　
　　十五年前的那个白人推销员只告诉他，如果有一天在报纸上看到那条特定的二手福特车GG，就带上猎枪，去那片他闭着眼睛都能走出来的山林里转一圈，看看风景有没有变化。
　　
　　老汤姆的脑子里只有一张残缺的拼图，一段大约三十英里长、从废弃伐木场延伸至印第安保留地边缘的崎岖山路。
　　
　　他不需要知道前因後果，也不需要知道会有什麽东西从这里通过。他只是一颗钉子，一颗只负责紮在特定位置的钉子。
　　
　　皮卡车在泥泞和坑洼中剧烈颠簸，老汤姆那条植入了钢板的左腿隐隐作痛。
　　
　　但这股疼痛反而刺激了他神经深处的亢奋。
　　
　　十五年的平庸生活就像一层厚厚的灰尘，现在，这层灰尘被彻底吹散了。
　　
　　他感觉自己的血液流速在加快，那双握着方向盘的粗糙大手稳如磐石。
　　
　　皮卡车在一个长满杂草的岔路口停下。
　　
　　老汤姆推开车门，拎着那把雷明顿M700猎枪跳下车。
　　
　　他像一个真正寻找猎物踪迹的老猎人一样，弯着腰，仔细观察起了泥土上的脚印和动物粪便。
　　
　　他的目光在四周扫视，却并非在寻找鹿群，而是在检索任何属於人类工业文明的痕迹。
　　
　　「嗡一阵极轻微的电流声从远处的树冠上方传来。
　　
　　老汤姆立刻停止了动作。
　　
　　他自然的靠在一棵粗壮的冷杉树干上，端起胸前的蔡司望远镜，借着树叶的缝隙向上看去。
　　
　　在灰蒙蒙的云层下方，一架涂着白色低可视度涂装的CBP（海关与边境保护局）无人机正沿着山脊线缓慢巡航。
　　
　　老汤姆眯起眼睛，看着那架无人机腹部挂载的球形光电塔。
　　
　　红外热成像仪。
　　
　　老汤姆在心里做出了判断。
　　
　　他没有掏出纸笔，只是将无人机的航向、高度以及出现的时间，死死的刻在脑子里。
　　
　　等无人机飞远後，他继续深入。
　　
　　在一个曾经是偷猎者常用营地的开阔地带，老汤姆停下了脚步。
　　
　　他发现原本被灌木丛掩盖的一条废弃林道，被人为的拓宽了。
　　
　　泥土上有重型越野轮胎碾压过的新鲜痕迹，旁边的树干上还钉着几个带有某种印第安图腾色彩的粗糙木牌。
　　
　　原住民黑帮的走私新路线，火力可能升级了。
　　
　　老汤姆不动声色的蹲下身，假装在检查一个免子洞，眼神却将周围的地形死角扫了一遍。
　　
　　就在这时，一阵踩碎枯枝的脚步声从他左侧的灌木丛後传来。
　　
　　老汤姆的身体瞬间绷紧。
　　
　　他缓慢、自然的站起身，右手拇指已经无声的拨开了雷明顿猎枪的保险，枪口看似随意的朝向地面，但只要零点五秒就能擡起击发。
　　
　　灌木丛被拨开。
　　
　　一个穿着灰色防水冲锋衣、背着复合弓的白人壮汉走了出来。
　　
　　白人壮汉看到老汤姆，脚步明显顿了一下，他那只搭在弓身前的手指微微弯曲，眼神里有些极难察觉的戒备。
　　
　　「嘿，老头。」
　　
　　白人壮汉率先打破了沉默，他用一种典型的华盛顿州北部口音大声抱怨道。
　　
　　「这鬼地方连根鹿毛都看不见，全特麽是郊狼的臭味。」
　　
　　老汤姆看着对方那双看似随意实则在扫视自己全身的眼睛，立刻换上了那副市侩、粗鄙的乡下老头面孔。
　　
　　「可不是吗！」
　　
　　老汤姆往地上啐了一口唾沫。
　　
　　「这帮该死的动物保护组织，把狼喂的比牛还壮。我都在这儿转了两个小时了，腿都快冻僵了。」
　　
　　老汤姆一边说着，一边自然的将猎枪扛在肩膀上，枪口指向天空，展示出一种毫无敌意的放松姿态。
　　
　　「我叫汤姆，镇上来的。」
　　
　　老汤姆假装热情的提议。
　　
　　「要不要一起往前走走？前面有个水源地，也许能碰到大货。」
　　
　　白人壮汉看着老汤姆那副有些佝偻的体态和磨损严重的猎装，眼神里的戒备稍微淡了一些。
　　
　　「谢了，汤姆。我叫迈克。」
　　
　　壮汉摇了摇头，指了指另一个方向，「不过我打算去东边那个山头碰碰运气，我朋友还在那边等我。」
　　
　　「那祝你好运，迈克。别让那帮原住民抢了你的弓！」
　　
　　老汤姆哈哈大笑。
　　
　　「你也一样，老头。」
　　
　　两人隔着十几米的距离互相点了点头，随後各自转身，朝着相反的方向走去。
　　
　　在转身的瞬间，老汤姆脸上的笑容瞬间消失，取而代之的是极致的冷酷与警惕。
　　
　　那家夥的手上有长期使用自动武器磨出的老茧，绝对不是普通的猎人。东边那个山头？那是另一条进林的土路的入口。
　　
　　老汤姆暗自松了一口气，只要对方不是冲着自己这条线来的就行。
　　
　　他现在手里还有三分之二的路段没有摸排，没时间节外生枝。
　　
　　而与此同时，朝着东边走去的「迈克」也长长的吐出一口浊气。
　　
　　那老头虎口上的茧子是常年玩栓动步枪留下的，而且他刚才站起来的姿势，完全把下盘的破绽掩盖了。是个硬茬。
　　
　　「迈克」摸了摸口袋里那张写着「出售1998年款红色福特F—150」的纸条，加快了脚步。
　　
　　在这片广袤的原始森林里，像老汤姆和「迈克」这样互不相识、互不统属，甚至连彼此身份都在互相防备的底层静默人员，还有好几个。
　　
　　他们就像一台庞大精密机器上散落的独立齿轮。
　　
　　在同一条指令的驱动下，他们从各自平庸的生活中苏醒，以各种合法的掩护身份，将「伐木工」线上的每一条车辙、每一个探头、每一处暗哨，全都化作了脑海中的数据。
　　
　　而最终，这些数据都将被写在防水纸上，塞进不同的死信箱，汇聚成一张足以让目标安全跨越边境的网络。
　　
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